Это лучшее лето. В преддверии сентября
Утра туманные, воздух сырой и серый.
Ты просыпаешься в ворохе одеял.
Август сочится сквозь бархатные портьеры.
Где-то на улицах люди спешат в метро.
Завтра — автобус в родимое захолустье.
И чей-то голос щебечет тебе: «Не тронь»,
Отодвигая подальше таблетки грусти.
В корку закованы шрамы от старых ран,
Новых рубцов не предвидится этим летом.
Ты наблюдаешь, как белый аэроплан
Чертит над крышей знакомые силуэты.
Больше не хочется прятаться, убегать
И запираться от мира в пустой каморке,